Il y avait des motos garées le long de la rue. Au moins neuf. Et des hommes étaient sur des échelles. Sur le porche. Le long de la maison. Dans l’obscurité. Avec des lampes de chantier fixées à des tréteaux.
Ils étaient en train de peindre la maison de ma mère. En rose.
Ni saumon. Ni rose poudré. Un rose vif, assumé, sans équivoque.
J’ai attrapé mon téléphone et j’ai failli appeler le 911. Puis l’un d’eux m’a aperçu à la fenêtre. Un grand gaillard. Barbe grise. Un rouleau à peinture à la main.
Il n’a pas couru. Il m’a juste fait un signe de tête et a repris sa peinture.
Je suis sortie en pyjama. Pieds nus. Tremblante. Pas à cause du froid.
« Que fais-tu ? » ai-je demandé.
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